LA BOCA DE MI ESTOMAGO

DESATANDO EL VOLCAN, Eruca Sativa.

2010-09-25T19:37:00.000-03:00

Hacía mucho tiempo que no me sentía tan ansioso por un estreno discográfico, ni tan identificado con el sonido y la poesía de una banda de rock de nuestra región. No sé muy bien a qué se debe tal identificación; será tal vez esa expedición que se adentra en los pasillos de la existencia y me refleja en canciones, o esa vibración potente que me despierta y me pone de pié. Aún sin tenerlo del todo claro, estaba esperando este momento.

Se trata de "ES", el segundo disco de la banda cordobesa "Eruca Sativa", editado en el mes de Agosto, y presentado por primera vez en la ciudad de Córdoba el pasado jueves 23 de Septiembre.

Después de dos años girando por todo el país, presentando su primer disco "La Carne", el power trio del momento, se presentó en el Teatro Real, para mostrar ante el público cordobes las 14 canciones de su nuevo material discografico, grabado en estudios "MCL Records" de la ciudad autónoma de Buenos Aires.

Evidentemente yo no era el único ansioso, llegué un buen rato antes al teatro y ya había una larga cola de gente esperando que se habran las puertas. Mientras que en las boleterias un cartel sentenciaba la condena de los atrasados: "entradas agotadas".

Potencia, esa es la palabra que se instaló desde el primer riff hasta el último, y que tuvo un sólo descanso, cuando el trio se unió en guitarras para ejecutar un intermezzo acústico llamado "Mi canción". Potencia que fue recargada con la presencia de dos artistas invitados: Fernando Caballero golpeando percusiónes (como si fuera la última vez) en "Para Ser"; y Titi Rivarola esgrimiendo su guitarra en uno de los momentos más emotivos de la noche, reviviendo la antigua formación de "Torax" para interpretar la vidala del "Amor Ausente", antes de provocar la erupción del volcan en "Desátalo", despertando un sistema de iluminación creativo y de calidad, que sumó impacto visual al impacto sonoro.

Entre las nuevas canciones -muchas de ellas coreadas por el público como si no fueran tan nuevas- sonaron temas del disco anterior como "Marca tus marcas", "Para que sigamos siendo", "Para nadie", y la despedida con "Frio Cemento", transformando al teatro en una fiesta, y liberando a los cuerpos de la atadura de las butacas. La alegria de todos era enorme, y no es para menos. Lula, Brenda y Gabriel son cada día mas grandes, con un presente transitado a paso firme, y un horizonte que avisora noches como éstas, y mucho más. Porque ellos sí saben hasta dónde pueden llegar.

BICENTENARIO, PAREDON Y DESPUES, Reportage fotográfico by César.

2010-05-30T16:29:00.002-03:00

Los días del pasado fin de semana largo me encontraron dando vueltas por las calles de Jujuy, Salta y Córdoba. No me sentía invitado a la fiesta, pero igualmente metí mi nariz. ¿Cuamplía años el Anteojito? ¿Ganamos el Mundial? ¿Declararon a la 9 de julio la Av mas atascada del mundo? El desfile de figuras era fascinante. García Ferré, padre de la Patria; la Virgen María, la madre. Barbi y su prima, la Stacy Malibu; damas antiguas en Tilcara Soho acompañadas por Ken, un French sin su Beruti. Mientas Eulogia Tapia copleaba "en la puerta de mi casa tengo una planta e peral, para subir a mirar la capital federal... " Los lugareños clamaban "no a las minas quimicas..." y lo turistas "si a los baños químicos..." Pero que bien le fué al turismo! Extra! Extra! Las palomas de la Plaza aceptan laburar horas extras!! Piden a cambio que los europeos les tiren aunque sea unas migas más... Y entre el desfile, los motorizados dinosaurios, cual museo sobre ruedas... "subamonos al dinosaurio!" Nacionalismo que un par de días después, ya pasó de moda... a menos que de verdad ganemos el mundial...

CARTA A VICKI, Por Rodolfo Walsh.

2010-03-21T19:43:00.012-03:00

El próximo 24 de Marzo se cumple un nuevo aniversario del golpe de estado que diera comienzo a la última y más sangrienta dictadura militar en nuestro país. Llega esta fecha y resulta inevitable para mí sentirme interpelado por todo un mundo de imágenes, recuerdos y palabras asociadas a una época que no viví, pero que he experimentado a través de la lectura, de los medios, el colegio, la universidad, y principalmente a través del contacto con aquellos que sí la vivieron.

Por eso mismo pensé en compartir con ustedes alguno de todos esos retazos de memoria, expresiones testimoniales de una época oscura que regresa todo el tiempo buscando ser iluminada. Estuve buscando entre libros, recortes, apuntes de la facultad, y así fue que encontré esta carta que Rodolfo Walsh escribiera al enterarse del asesinato de su hija Victoria.

La palabra que más se usa para definir a Rodolfo Walsh es "dignidad" (especialmente después de la canción de León Gieco). También se habla de entrega, militancia, coherencia; siempre haciendo referencia a la actitud con la que ejerció su oficio de periodista, comprometido plenamente con la justicia, fiel a sus ideales. Sin embargo, esta carta muestra un lado intimo, amoroso y sensible (inevitable claro está, al tratarse del asesinato de su propia hija), dimensión a la que tal vez no se hace tanta referencia al recordarlo.

Espero que el próximo 24 de Marzo no nos pase desapercibido como suele pasarnos con muchos otros feriados, que sea un día de memoria reflexiva, esa que mira hacia atrás para proyectarnos en nuestro camino.

CARTA A VICKI

Querida Vicki:

La noticia de tu muerte me llegó hoy a las tres de la tarde. Estábamos en una reunión cuando empezaron a transmitir el comunicado. Escuché tu nombre, mal pronunciado, y tardé un segundo en asimilarlo. Maquinalmente empecé a santiguarme como cuando era chico. No terminé con ese gesto. El mundo estuvo parado ese segundo. Después le dije a Mariana y Pablo: "Era mi hija". Suspendí la reunión.
Estoy aturdido. Muchas veces lo temía. Pensaba que era excesiva suerte no ser golpeado, cuando tantos otros son golpeados. Sí, tuve miedo por vos, como vos tuviste miedo por mí, aunque no lo decíamos. Ahora el miedo es aflicción. Sé muy bien porqué cosas has vivido, combatido. Estoy orgulloso de esas cosas. Me quisiste, te quise. El día que te mataron cumpliste 26 años. Los últimos fueron muy duros para vos. Me gustaría verte sonreír una vez más.
No podré despedirte, vos sabés por qué. Nosotros morimos perseguidos, en la oscuridad. El verdadero cementerio es la memoria. Ahí te guardo, te acuno, te celebro y quizá te envidio, querida mía.
Hablé con tu mamá. Está orgullosa en su dolor, segura de haber entendido tu corta vida, dura, maravillosa vida.
Anoche tuve una pesadilla torrencial, en la que había una columna de fuego poderosa pero contenida en sus límites, que brotaba en alguna profundidad.
Hoy en el tren un hombre decía: "Sufro mucho. Quisiera acostarme a dormir y despertarme dentro de un año". Hablaba por él pero también por mí.

Hace dos años publiqué otro post en relación al 24 de Marzo, pueden leerlo haciendo click aquí.

¿Qué haces un jueves por la noche? Reportage fotográfico, by César.

2010-02-20T23:22:00.017-03:00

Amigos, estoy acá... no me fuí. Algunos asuntos me han tenido sumamente atareado y no he podido actaulizar el blog. Aún así, sigo periódicamente el contador de visitas y con sorpresa veo que hay varios ingresos todos los días... quiénes serán... dejen huellas porfa!.

Aquí comparto con ustedes algunas fotografías producidas a fines de 2009 en el marco de un curso que realicé junto al fotógrafo Fernando Velez. Fueron una serie de salidas nocturnas en las que estuve tratando de capturar el valor estético de distintas situaciónes cotidianas, propias del entorno en el que me muevo periódicamente. Espacios que todos recorremos día a día -en esta ciudad o en cualquier otra- llenos de colores, historias, miradas y silencios. Relatos escondidos y héroes anónimos...

Vos? qué haces un jueves por la noche??

TODO EL ORO DEL PERU, Fotografías by César.

2009-09-13T18:42:00.005-03:00

ESCALERAS, Pics & Words by César.

2009-09-09T22:11:00.008-03:00

Veo escaleras brillando
equipajes moviéndose hacia el norte de mi soledad...

Veo escaleras llevando mis ojos

cristales flotando en la nave de tu ausencia
espejismos de un amor hacia el cuarto menguante...

Veo escaleras brillando
o tal vez sólo sean luces
animándome a seguir...

RUTAS TRANSPORTAN COLORES, Postales by César

2009-08-26T21:29:00.015-03:00

Bueno amigos, aquí va la última entrega de postales del norte Argentino. Últimas por lo que queda del año, ya que espero volver pronto para seguir recorriendo esos caminos. Hice una selección bastante ecléctica, pero tiene sentido, ya que una de las características de la región es la gran variedad de paisajes, colores y texturas. Espero las disfruten.

DON´T LOSE FOCUS, By César & Sergio Marchi.

2009-08-09T19:07:00.017-03:00

Generalmente no me involucro demasiado en los temas que ocupan la agenda mediática de la actualidad. Pero cuando los titulares involucran a un personaje que ha estado tan presente en mi historia, no puedo mantenerme al margen. Hablo de "el regreso" de Mr SNM. El pasado viernes se presentó en cadena de radios y TV, la nueva canción de Charly Garcia ("deberías saber porqué"), compuesta durante su internación en la famosa quinta de Palito Ortega.

Foto de Nito!

Comencé a escucharlo mas o menos a los 14 años, y fué el máximo ídolo de mi adolescencia, el que me abrió las puertas del rock y me marcó para siempre son su poesía y su música. Tuve la suerte de verlo en vivo muchas veces, algunos shows geniales, otros mas desparejos y uno horroroso, que de hecho no duró mas de 5 canciones y que marcó su última visita a la ciudad de Córdoba (por ahora...). He leído cantidad de entrevistas, he visto en otros tantos reportajes, he colgado posters en las paredes de mi habitación, y ni hablar del tiempo pasado escuchando sus discos y cantando sobre las melodías.
Hoy me encuentro con sensaciones encontradas, me pregunto si realmente esta bien, hasta que punto está eligiendo hacer lo que hace, hasta que punto el sr de la TV lo respeta tanto como dice respetarlo, o la sra de la radio esta tan preocupada por su salud tanto como dice estarlo, es dificil saberlo. Lo cierto es que está ahí, para esperanzarnos a los que lo queremos, para generar sospechas en los detractores, y para darle de comer a los chupasangres a los que de una manera u otra ha alimentado durante casi 40 años de carrera, tan genial como dolorosa.
Muchos hablan de su calidad musical, del bajo nivel de sus últimas composiciones, de las futuras giras, de los futuros desarreglos... Yo elijo seguir sintiendo por él la misma gratitud que he sentido siempre, tratando de alejarme lo más posible de cualquier intensión de juicio, y por sobre todas las cosas, seguir disfrutando de su obra, que es inmensamente mas poderosa que cualquier moral que se quiera imponer sobre ella.

Para compartir con ustedes, elejí un fragmente de libro "No Digas Nada", biografía escrita por Sergio Marchi, periodísta y amigo de Charly; espero les guste, SNM:

Fragmento del capítulo X: ADORO LA TELETRANSPORTACIÓN.

... Distintas personas me habian comentado la peculiar relación de Charly con los teléfonos. "No le gusta hablar por teléfono -me contó Nito Mestre-, pero porque es muy ansioso: quiere que las cosas sucedan y no esperar. Le gusta que lo llamen, más que llamar él. Para comunicarse, prefiere derivar y que otro haga el llamado. Es por su ansiedad". Totalmente verídico: algunas veces en su casa, me ha pedido -siempre por favor- que llamara a alguna persona de su parte: cuando la comunicación estaba establecida, recién ahí agarraba el tubo.
Un día, a la ocho de la mañana sonó el teléfono en mi casa.
- Hola, loco: le puse una demanda a Pity - me saludó Charly nervioso y con una voz que no vaticinaba tiempos de paz.
- ¿Qué? Traté de entender.
- Sí, le puse una demanda. Todo está muy caliente, loco. Todo mal.
- ¿Pero Pity no es tu productor? Charly, mañana tenés el primer show de La hija de la Lágrima -intenté tranquilizarlo.
No fue posible, me vestí y me fui a su casa. Allí me dí cuenta de que algo muy pesado sucedía. Charly me presentó a su abogado y me dijo que la demanda ya estaba en marcha. Al otro día comenzaba la primera de las diez funciones previstas para presentar el disco. Había mucha gente en su casa, pero nadie supo decirme, ni siquiera Charly, el porqué de tanto alboroto. Sé que era una cuestion de guita, de desconfianza hacia el productor que él mismo habia contratado para llevar adelante las presentaciones, pero aún hoy no entiendo qué la motivó.
Charly estaba al rojo vivo y hacía tiempo que no dormía. Nada podía calmarlo: gritaba, gesticulaba, zapateaba sobre el piso de madera de su departamento en el quinto piso en un malambo surrealista. Imposible razonar, sólo me quedaba mirar. Charly queria que yo estuviera alerta: "Don´t lose focus" (no pierdas foco) me repetía una y otra vez. Hablaba por teléfono, conectaba cables, iba y venía por el departamento, y se peleaba con todo el mundo. Sólo amainó cuando apareció Miguel con una badeja giradiscos.
Al otro día, a la tarde, me hizo llamar al trabajo por medio de uno de sus plomos. Era el día del estreno, pero ya se corrían los rumores de cancelación.
- Decime, ¿qué limusina preferís? ¿negra o blanca? - me descolocó con la pregunta.
- Negra: bien clásica le respondí por azar.
- Como me gusta a mí, bien - conicidió y cortó.
Pocos minutos más tarde, me volvió a llamar su asistente: Charly quería que yo fuera para allá. No podía en mi horario de trabajo, pero el propio Garcia tomó el teléfono y me lo pidió como un favor.
En el departamento, el panorama era desalentador: Charly seguía sin dormir, hecho un manojo de nervios, muy angustiado, dando órdenes que se cancelaban unas a otras. Zoca, que estaba en Alemania, llamó desde larga distancia porque presentía que algo andaba mal. García le dijo una barbaridad. Todo terminaba así. Desde el teatro comenzaron a llamar a los músicos y asistentes para ver qué ordenaba Charly. Y él no estaba en condiciones de ordenar nada: contrataba y despedía gente a lo loco.
Traté de comprender qué hacía yo allí. No tardé en hallar una respuesta: Charly me nombró, en una breve ceremonia, su manager. Comprendí que, esta vez sí, habia perdido la razón. Jamás habia manejado nada, salvo los autitos chocadores del desaparecido Ital Parck. Bueno, esto era parecido pero me reusé; le expliqué que no tenía la capacidad para eso, pero no pude negarme: cuando Charly me dijo que ya no entendía lo que estaba pasando, que todo era una conjura en su contra, que lo iban a cagar y que todo iba a ser un horror, le dije sí.
- Muy bien - festejó, ¡Estas contratado! ¿Cuáles son tus planes?.
Planes, planes. Vicente Lopez y Planes. ¿Qué planes? Viene uno de los músicos más exitosos de país, te nombra manager y claro que quiere un plan. Le pedí unos minutos para pensar: el nombramiento tan repentino requería algún tipo de meditación. "Piensa, piensa, piensa", me dije recordando a Homero Simpson. Respiré hondo, y le expliqué lo que, para mí, habia que hacer.
- Bueno - carraspeé, como sabiendo -. Como todo está mal, vamos a cancelar estos shows: estas muy nervioso y no te conviene salir a tocar así, en medio de tantos problemas. Paremos la pelota contra el piso. Vos andate a dormir, descansá que yo me voy al teatro a arreglar la cosa.
- ¡¡¡Estas despedido!!! - aulló.
Mi permanencia en el cargo fue de cuatro minutos y medio, todo un record.
Despedido y todo, Charly no me dejó ir: quería que fuera con él al teatro como garantía de no sé qué. Justo llegó su secretaria, un asistente y cuando su iluminador comunicó por teléfono que todo estaba más o menos listo, salimos para el teatro.
Limusina negra... con una raya amarilla en el techo. El auto de alquiler habia quedado cancelado, a Dios gracias. Paramos un taxi y Charly subió adelante con una videofilmadora, grabando toda clase de charlas con peatones y automovilistas que lo reconocían. Coronel Díaz, Paraguay, Azcuénaga, y el tránsito que se atasca. Ante la espera, Charly abre la puerta del taxi, se baja, sale corriendo y entra en un negocio.
Rápido de reflejos, Chochi lo sigue, y yo me mando atrás. Entra al negocio al tiempo que Charly sale echando vapor. No es una metáfora: tenía un frasco de desodorante de ambientes, fragancia "siempre verde", y rociaba por todas partes en una variante aromática de la pintura de aerosoles que suele utilizar en esos ánimos vengativos. El taxi estaba parado en el medio de la calle, los autos tocaban bocina, y García los rociaba.
- ¡¡¡Esto es droga, señores!!! declamaba, divertido.
Bajamos por calle Corrientes y llegamos al Ópera entre chorros de desodorante de ambientes. El taxista estaba tan feliz que no nos quiso cobrar. Unas cuadras antes de arribar, García me asignó otro papel en aquella novela.
- Cuando yo diga la clave, vos te subis al ecenario: es lo único que tenes que hacer - me indicó.
Era mucho más fácil que ser manager. Charly entró inmediatamente a la sala, y cuando el personal lo vió, casi se desmaya. A nadie le pasó desapercibido su alto grado de nerviosismo y descontrol. Todos entraron en pánico: nadie sabía como terminaba esa historia.
Finalmente jugué mi papel: subí al esenario y fui como un observador designado por Charly en una reunión entre él, su banda (socia del espectáculo), gente del teatro y el abogado de García en una negociación en la que se llegó a un tipo de acuerdo. No me expliquen cuál era el problema: nadie lo sabía a ciencia cierta. Que Charly estaba enojado con Pity, era lo único real. La función de esa noche se cancelaba y pasaba para el día Lunes.
Había una clausula en el nuevo arreglo que sacó de quicio a García: "Todos los músicos deberán presentarse convenientemente descansados y en condiciones a la hora del show". No era tan grave, pero Charly lo sintió como una intromisión.
- Es ridículo: me pagan para que duerma - se quejó.
Pero para Charly, un acuerdo debe cumplirse. Esa noche, finalmente, se dignó a descansar...

Foto publicada en Rolling Stone

LLUVIA, por Guadalupe Gómez.

2009-07-25T16:44:00.023-03:00

Días atrás tuve la suerte de asistir al recital de Guadalupe Gómez, quién se presentó en el auditorio de la Ciudad de las Artes, con motivo del lanzamiento de su disco "Lluvia". Estuvo acompañada de grupo de jazz "Y Trio" y el cuarteto de cuerdas "Magnolia", y junto ellos repasó un precioso repertorio compuesto de canciónes propias, sumadas a una exelente selección de piezas de jazz, bossa nova y rock. Canciónes recreadas en torno a su propio estilo, con su voz como vector, generando una atmósfera cálida, llena de colores y emoción.

Hace unos años atrás, un amigo me hizo escuchar unas grabaciónes y me dijo "es la mejor cantante de Córdoba". Desde ese momento retuve su nombre, pero no volví a escucharla, hasta que hace unos meses mi profe de canto me la recomendó; escuché su disco y me pareció bellisimo. Aquí les muestro algunas fotos, y debajo un video con la canción "Qué vas a hacer el resto de tu vida", cantada por Guadalupe en compañia de Helen de jong y Mingui Ingaramo. Y más abajo... una recomendación...

Si quieren escuchar más de Guadalupe (y con mucha mejor calidad), ingresen a la siguiente dirección:

http://www.myspace.com/guadalupegomezlluvia

THE PARADE ENDS, By Reynaldo Arenas.

2009-06-14T15:59:00.015-03:00

Un par de semanas atrás volví a ver "Antes Que Anochezca", la película de Julian Schnabel en la que Javier Barden encarna al escritor cubano Reynaldo Arenas.

Varias veces la he visto y muchas veces vuelvo. Pienso en el don de los poetas, en el dolor de los exiliados, en la belleza del arte como refugio. Pienso en el mareo de ser homosexual en un mundo miedosexual, en el mar como horizonte de refugios maravillosos, en las revoluciones que nunca fueron; en las revoluciones que quisiera haber transitado; en las revoluciones que parieron las más bonitas canciones, los más crudos poemas, los más sangrientos desarraigos, las más atrapantes leyendas. Pienso en la Habana desolada, en NY desolada; en un poeta recorriendo sus calles y escribiendo en las paredes; insultando, pidiendo perdón, buscando puentes para cruzar al otro lado del amor. Me encuentro frente a ese vaiven de reflejos, y veo que todo esta dentro mío, confuso, como un espejo roto que espero pronto reparar.

THE PARADE ENDS

"Paseo por las calles que revientan,

pues las cañerías ya no dan más,

por entre edificios que hay que esquivar,

pues se nos vienen encima,

por entre hoscos rostros que nos escrutan y sentencian,

por entre establecimientos cerrados,

mercados cerrados,

cines cerrados,

parques cerrados,

cafeterías cerradas.

Exhibiendo a veces carteles (justificaciones) ya polvorientos,

CERRADO POR REFORMAS,

CERRADO POR REPARACIÓN.

¿Qué tipo de reparación?

¿Cuándo termina dicha reparación, dicha reforma?

¿Cuándo, por lo menos, empezará?

Cerrado... cerrado... cerrado...

todo cerrado...

Llego, abro los innumerables candados,

subo corriendo la improvisada escalera.

Ahí está ella, aguardándome.

La descubro,

retiro la lona y contemplo sus polvorientas y frías dimensiones.

Le quito el polvo y vuelvo a pasarle la mano.

Con pequeñas palmadas limpio su lomo,

su base, sus costados.

Me siento desesperado, feliz, a su lado,

frente a ella,

paso las manos por su teclado,

y rápidamente todo se pone en marcha.

El ta ta, el tintineo,

la música comienza, poco a poco, ya más rápido

ahora a toda velocidad.

Paredes, árboles, calles,

catedrales, rostros y playas,

celdas, mini celdas,

grandes celdas,

noche estrellada, pies desnudos,

pinares, nubes, centenares, miles,

un millón de cotorras

taburetes y una enredadera.

Todo acude, todo llega, todos vienen.

Los muros se ensanchan, el techo desaparece,

y naturalmente flotas,

flotas, flotas arrancado,

arrastrado,

elevado, llevado, transportado, eternizado,

salvado, en aras,

y por esa minúscula y constante cadencia,

por esa música,

por ese ta ta incesante".

RUTAS TRANSPORTAN NUBES, Postales by César

2009-06-11T19:39:00.016-03:00

Amigos, sigo compartiendo con ustedes algunas de las fotografías tomadas hace unos meses durante mis vacaciones. Son muchas, me da la sensación que cada vez son más, no sé en qué momento las he tomado. De hecho, en próximas entradas seguiré publicando otras. Espero las disfruten.

LOS LIBROS DE LA BUENA MEMORIA, Spinetta / Aznar / Badía & Cia.

2009-05-18T17:56:00.011-03:00

Spinetta, Aznar, Pomo, Franov, Fontana, Epumer!!! Todos esos músicos en un programa de la televisión abierta Argentina. Un lujo que hoy en día no podríamos darnos, pero por suerte tenemos la internet! y los archivos de algunos visionarios que guardaron esto como tesoro.
Esta cancion me resulta sumamente bella y por eso la quiero compartir, pero si buscan en Youtube podrán encontrar otros temas de este mismo concierto. Debajo va la letra para seguir y deleitarse... abrazos!

El vino entivia sueños al jadear

desde su boca, de verdeado dulzor.

Y entre los libros de la buena memoria

se queda oyendo, como un ciego frente al mar.

Mi voz le llegara, mi boca también

Tal vez le confiare que eras el vestigio del futuro.

Rojas y verdes, luces del amor

prestidigitan bajo un halo de rush.

Que sombra extraña te ocultó de mi guiño

que nunca oiste la ojarasca crepitar?

Pues yo te escribiré, yo te haré llorar

Mi boca besará toda la ternura de tu acuario

Mas si la luna enrojeciera en sed

o la impalas recorrienran tu estanque.

No volverías a confiar (triunfar) en tu alma

yo sé que harias largos viajes por llegar.

Parado estoy aquí, esperandote

Todo se oscureció ya no sé si el mar descansará.

Habra crecido un tallo en el nogal

la luz habra tiznado gente sin fe.

Esta botella se ha vaciado tanbién

que ni los sueños se cobijan del rumor.

Licor no vuelvas ya, deja de reir

no es necesario más

ya se ven los tigres en la lluvia...

DEJA DE JUGAR!! Pequeño relato autobiográfico de un fotografo encabronado, by César.

2009-05-04T18:41:00.048-03:00

Hace un par de semanas me encontraba en el hall de ingreso del Cine Club Municipal Húgo del Carril, y mientras esperaba que se inicie la venta de entradas para el show de Torax, me puse a leer la revista con la programación mensual. Se trata de ocho o tal vez diez páginas abarrotadas de información que generalmente me resulta muy atractiva y leo con gusto. Pero es evidente que leo lo que quiero, y la tesis (doxa o docta) de la "percepción selectiva" me viene como anillo al dedo:

"DEJÁ DE JUGAR, HACÉ FOTO DE VERDAD"

Así rezaba la publicidad de una escuela de fotografía de la ciudad de Córdoba. "Cursos cortos", "comienza en mayo", "fotografía digital", bla bla bla. Sentí tanta bronca y tanto dolor; fue como recibir un insulto. Si me permiten el rapto sloganero, fue un puñal en "la boca de mi estómago".

Quienes hayan recorrido aunque sea mínimamente las entradas de este blog, verán que la fotografía es de vital inportancia para mí. Lo ha sido desde siempre, lo es hoy y seguramente mañana también lo será. De hecho, apenas nací mis padres hicieron una grandísima inversión para comprar una cámara fotográfica y de esa manera poder retratarme y retratarse ellos junto a mí. Era una kodak, de esas rectangulares, largas y finitas; creo que mamá aún conserva la caja; ya ni recuerdo como se llamaría aquel modelo, pero lo importante es que me acompañó durante toda la infancia. Amaba ver los álbumes familiares: mamá y papá paseandome por la plaza de mi pueblo; las fotos de mis primeros cumpleaños; las vacaciones en Mendoza en casa del tío Daniel. Muchas de esas imágenes tomadas por el precoz fotógrafo que veinte años después se encontraría masticando la bronca frente a semejante premisa autoritaria.

Recuerdo haber llevado esa misma máquina a mi viaje de egresados, al finalizar la escuela primaria. Ya teníamos trece años, la kodak y yo. Ella ya estaba en las últimas, toda pegada con cinta para que no se cayeran las baterias; y aún así, me sirvió para retratarme junto a mis compañeros y los lobos marinos del puerto marplatense. Aquí conservo las fotos del paseo en barco, Punta Mogotes, La Perla, Mundo Marino y el Hotel Traful. Paradójicamante, la imágen mas impactante quedó sólo impresa en mis retinas; por primera vez tenía el mar frente a mis ojos, y si bien no reaccioné a tiempo para buscar la cámara, pulsé de manera instintiva el gatillo en mi cerebro y la foto quedó aqui dentro para que la pueda ver cuando yo quiera. El día que inventen un USB que se pueda conectar al cerebro la bajo a la PC y se las muestro.

El día que cumplí 14 años mis padres me compraron mi primer cámara de fotos, y a esa si la conservo, aunque ya no la use. Una de esas que llevan película de 35 mm, que si bien era muy básica, tenía el avance tecnológico que permitía programar la fecha y la hora para que luego quede impresa en la imágen. Mi relación con la fotografía florecia en los viajes, me gustaba capturar paisajes, puestas de sol y edificios exóticos. Tanto así que durante la época del colegio, mis sueños de vida profesional fluctuaban entre ser guía de turismo o fotógrafo.

Cuando estaba terminando la secundaria, en 1998 se editó por primera vez la Rolling Stone argentina, y para mí fue un flash; soñaba en ser fotografo de esa revista, la compraba todos los meses de manera religiosa y recorria una a una sus páginas como un niño a un libro de cuentos. A esa altura el Rock había entrado a mi vida, ya había descubierto a Gharly Garcia y la cosa ya se había puesto más emocionante. Tocaba la guitarra, compraba CDs, leía revistas de rock. La fotografía era objeto de mi contemplacion y fascinacion, pero ya empezaba a darme cuenta que era algo más que un papel con una imágen bonita, sino que podía estar ligada a una busqueda estética más ámplia, de la mano con otras expresiones artísticas, como por ejemplo la música. De igual manera, el rock dejaba de ser nada más que música, para ser una forma de expresión integral, donde yo podía sentirme reflejado, y que podía penetrarme desde los oídos, la vista o la piel.

De todas maneras, con mi ingreso a la universidad me dispersé lo suficiente como para ir dejando de poner energía y tiempo en la fotografía. Surgieron otros caminos y con ellos otras piedras, pero eso será motivo de otro post... La cuestión es que después de unos diez años de olvido, volví a conectarme con esta pasión. Esto fue el año pasado, cuando por primera ver tomé algunas clases de fotografía con un profesor; se trató de un curso de un mes, tan corto como intenso, que sirvió para tomar el impulso creativo suficiente como para volver a enamorarme. Finalizado el curso, llegó mi primer participación en una exposicion de fotos, mientras comenzaba a explorar el mundillo de los blogs, para poder compartir mi producción y darle otra trasendecia.

Hago fotografía para poder vivir; es para mi una manera de ser libre, de expresarme, entendiendo que ex-presar es liberar al preso; como así también una forma de conocerme y conocer a otros a través del compartir creativo. Es un espacio para el goce, para el disfrute y para mi recreación, entendiendo que re-crearme es "volver a crearme", volver a darle forma al que soy. No sin dificultades, no sin limitaciones, no sin frustraciones, como en cualquier otro ámbito de la vida.

El mensaje de aquella publicidad fue muy chocante para mi, ya que siempre he abordado la fotografía como una actividad lúdica. Porque estoy convencido que la fotografía es una manifestación artística, y como tal, puede nutrirse del juego como herramienta, como fermento o metodología. Porque el proceso creativo es como el juego de un niño, manifestación de entrega, plenitud y olvido. Porque es amoral, puesto que ninguna ley puede limitar su energía transformadora. Porque en el juego puedo experimentar la satisfacción del logro, la frustración de las limitaciónes, y la tranquilidad que genera la posibilidad de volver a intentarlo. Y por sobre todas las cosas, porque en el juego puedo experimentar el completo existir del presente, el aquí y el ahora que no se rinde ante el dolor del pasado ni ante el miedo al futuro...

No sé qué estrategia de marketing los habrá llevado a usar esa expresión tan llena de castración. Tal vez no entendí lo que ellos pretendían dar a entender; tal vez no era yo el lector esperado, ni el cliente prefigurado, pero ese "DEJA DE JUGAR" a mi me suena a "profesionalización", estandarización y mercado. Como así también, ese "HACE FOTO DE VERDAD" me resulta sumamente autoritario, como toda imposición de verdades. Evidentemente no participare de ese curso de fotografía, ya que hoy cuento con una verdad que no intento imponer a nadie exepto a mi mismo. La fotografía, es un juego.

TORAX RELOADED, fusiones by Titi & Co.

2009-04-23T22:03:00.008-03:00

El pasado Martes 21/04 fue la presentación de Torax en el ciclo Ensayo de Orquesta, organizado por el Cine Club Municipal "Hugo del Carril". El espectáculo sirvió como presentación de la nueva formación de la banda liderada por Titi Rivarola, que contará con la participación de Pablo Gomez en Bateria, Federico Seimandi en Bajo y Andrés Arias en teclados.

Como ya es costumbre, el escenario fue compartido con amigos de Torax, en este caso fueron Paola Bernal, el Mono Banegas, Pablo Gonzales y Esteban Kabalin, quienes desplegaron su virtuosismo en medio de un repertorio potente, cargado de búsquedas sonoras e impacto visual.

Asistir a un show de Torax, es siempre una experiencia transformadora, a ellos gracias!

TORAX

21/04/2009 Cineclub "Hugo del Carril". Córdoba. Argentina.

http://www.myspace.com/toraxrockfusion

LUCIA EN SU PENSAMIENTO... TIRANDO DEL HILO DE SU ENREDO*, Retratos por César.

2009-04-19T18:01:00.025-03:00

*Título inspirado en "Alicia", canción de Enrique Bunbury, banda de sonido de nuestra sesión de fotos.

Gracias Lu.

BELLEZA, BELLEZA, BELLEZA, por César.

2009-04-01T19:46:00.036-03:00

La consigna era recorrer el bellisimo camino que va desde el pueblito de Iruya hasta la finca San Isidro. Un grupo de forasteros urbanos eramos los encargados de llevarla a cabo.
Los carteles recomendaban hacer el recorrido con un guía, pero los lugareños decian que todo consistía en caminar río arriba.
Los lugareños no contaban con nuestra inutilidad... y nosotros tampoco... resultado: nos perdimos.
Por suerte nos siguió un perro que nos indicaba por donde cruzar el río; y más tarde nos encontramos con una guía turistica (70 años) montanda en su bastón 4x4, quien nos ayudó a llegar.
Traté de capturar toda las belleza posible, y aunque siento que ninguna foto puede hacerlo completamente, he intentado reconstruir el camino con estas imagenes, espero las disfruten:

Iruya-San Isidro, provincia de Salta, Argentina.

23 de Marzo de 2009.

PISANDO EL CIELO, por César.

2009-03-30T18:49:00.015-03:00

Tomarse fotos a uno mismo suele ser una tarea ingrata (especialmente en ausencia de trípode).

La mejor manera de hacerlo es tomarlo como un juego, especialmente si se esta en medio de una maravilla de la creación (divina y humana).

En este caso, el juego dió como resultado estas fotos que me encantan y quiero compartirlas con ustedes.

Si alguien me asegura que el cielo será tan bello como este que he pisado, entonces me portaré bien...

Salinas Grandes, provincia de Jujuy, Argentina.

21 de Marzo de 2009.

ENTRE LA MULTIDUD, Por Walt Whitman

2009-03-13T16:08:00.003-02:00

Entre los hombres y las mujeres de la multitud
sé que él me elige a través de secretas
y divinas señales

No reconoce a ninguno de los otros,
ni padre, ni madre, ni mujer,
ni marido, ni hermano,

ni hijo más cercanos que yo.
Algunos se equivocan, pero no él

Él me conoce

¡Oh! amante perfecto

yo deseo que me descubras así

por sendas indirectas y débiles,

porque cuando yo te descubra,

lo haré también

por sendas indirectas y débiles.

EL ARGENTINO QUE SE HIZO QUERER DE TODOS, por Gabriel Garcia Marquez.

2009-02-15T18:35:00.001-02:00

El pasado 12/02 se cumplieron 25 años de la muerte de Julio Cortazar.

Desde hace días que venía pensando en esa fecha, quería compartir algun texto que hiciera las veces de homenaje, de manera de conmemorar ese día en el que un hombre y su obra se hicieron eternos.

Me puse a urgar entre apuntes, libros y fotocopias viejas de la secundaria. Leyendo y releyendo textos de un hombre que me ha marcado y me marca, que me transforma en un niño maravillado, en cada cuento, en cada final abierto.

Encontré este texto que alguna vez mi profe de literatura nos hizo leer, y creo que es ideal, ya que está escrito por otro hombre que me ha tatuado con su magia.

Pocos días depués de la muerte de Cortazar, el Gabo escribía estas palabras llenas de gratitud y respeto, espero las disfruten:

"Fui a Praga por última vez hace unos quince años, con Carlos Fuentes y Julio Cortázar. Viajábamos en tren desde París porque los tres éramos solidarios en nuestro miedo al avión y habíamos hablado de todo mientras atravesábamos la noche dividida de las Alemanias, sus océanos de remolacha, sus inmensas fábricas de todo, sus estragos de guerras atroces y amores desaforados. A la hora de dormir, a Carlos Fuentes se le ocurrió preguntarle a Cortázar cómo y en que momento y por iniciativa de quién se había introducido el piano en la orquesta de jazz. La pregunta era casual y no pretendía conocer nada más que una fecha y un nombre, pero la respuesta fue una cátedra deslumbrante que se prolonga hasta el amanecer, entre enormes vasos de cerveza y salchichas de perro con papas heladas. Cortázar, que sabía medir muy bien sus palabras, nos hizo una recomposición histórica y estética con una versación y una sencillez apenas creíbles, que culminó con las primeras luces en una apología homérica de Thelonius Monk. No sólo hablaba con una profunda voz de órgano de erres arrastradas, sino también con sus manos de huesos grandes como no recuerdo otras más expresivas. Ni Carlos Fuentes ni yo olvidaríamos jamás el asombro de aquella noche irrepetible. Doce años después vi a Julio Cortázar enfrentado a una muchedumbre en un parque de Managua, sin más armas que su voz hermosa y un cuento suyo de los más difíciles: La noche de Mantequilla Nápoles. Es la historia de un boxeador en desgracia contada por él mismo en lunfardo, el dialecto de los bajos fondos de Buenos Aires, cuya comprensión nos estaría vetada por completo al resto de los mortales si no la hubiéramos vislumbrado a través de tanto tango malevo; sin embargo, fue ese el cuento que el propio Cortázar escogía para leerlo en una tarima frente a la muchedumbre de un vasto jardín iluminado, entre la cual había de todo, desde poetas consagrados y albañiles cesantes, hasta comandantes de la revolución y sus contrarios. Fue otra experiencia deslumbrante. Aunque en rigor no era fácil seguir el sentido del relato, aún para los más entrenados en la jerga lunfarda, uno sentía y le dolían los golpes que recibía Mantequilla Nápoles en la soledad del cuadrilátero, y daban ganas de llorar por sus ilusiones y su miseria, pues Cortázar había logrado una comunicación tan entrañable con su auditorio que ya no le importaba a nadie lo que querían decir o no decir las palabras, sino que la muchedumbre sentada en la hierba parecía levitar en estado de gracia por el hechizo de una voz que no parecía de este mundo. Estos dos recuerdos de Cortázar que tanto me afectaron me parecen también las que mejor lo definían. Eran los dos extremos de su personalidad. En privado, como en el tren de Praga, lograba seducir por su elocuencia, por su erudición viva, por su memoria milimétrica, por su humor peligroso, por todo lo que hizo de él un intelectual de los grandes en el buen sentido de otros tiempos. En público, a pesar de su reticencia a convertirse en un espectáculo, fascinaba al auditorio con una presencia ineludible que tenía algo de sobrenatural, al mismo tiempo tierna y extraña. En ambos casos fue el ser humano más importante que he tenido la suerte de conocer. Desde el primer momento, a fines del otoño triste de 1956, en un café de París con nombre inglés, adonde él solía ir de vez en cuando a escribir en una mesa del rincón, como Jean-Paul Sartre lo hacía a trescientos metros de allí, en un cuaderno de escolar y con una pluma fuente de tinta legítima que manchaba los dedos. Yo había leído Bestiario, su primer libro de cuentos, en un hotel de Lance de Barranquilla donde dormía por un peso con cincuenta, entre peloteros más mal pagados y putas felices, y desde la primera página me di cuenta de que aquél era un escritor como el que yo hubiera querido ser cuando fuera grande. Alguien me dijo en París que él escribía en el café Old Navy, del boulevard Saint Germain, y allí lo esperé varias semanas, hasta que lo vi entrar como una aparición. Era el hombre más alto que se podía imaginar, con una cara de niño perverso dentro de un interminable abrigo negro que más bien parecía la sotana de un viudo, y tenía los ojos muy separados, como los de un novillo, y tan oblicuos y diáfanos que habrían podido ser los del diablo si no hubieran estado sometidos al dominio del corazón. Años después, cuando ya éramos viejos amigos, creí volver a verlo como lo vi aquel día, pues me parece que se recreó a si mismo en uno de los cuentos mejor acabados - El otro cielo -, en el personaje de un latinoamericano sin nombre que asistía de puro curioso a las ejecuciones en la guillotina. Como si lo hubiera hecho frente a un espejo. Cortázar lo describió así: "Tenía una expresión distante y a la vez curiosamente fija. La cara de alguien que se ha inmovilizado en un momento de su sueño y se rehúsa a dar el paso que lo devolverá a la vigília.". Su personaje andaba envuelto en una hopalanda negra y larga, como el abrigo del propio Cortázar cuando lo vi por primera vez, pero el narrador no se atrevía a acercársele para preguntarle su origen, por temor a la fría cólera con que él mismo hubiera percibido una interpelación semejante. Lo raro es que yo tampoco me había atrevido a acercarme a Cortázar aquella tarde del Old Navy, y por el mismo temor. Lo vi escribir durante más de una hora, sin una pausa para pensar, sin tomar nada más que medio vaso de agua mineral, hasta que empezó a oscurecer en la calle y guardó la pluma en el bolsillo y salió con el cuaderno debajo del brazo como el escolar más alto y más flaco del mundo. En las muchas que nos vimos años después, lo único que había cambiado en él era la barba densa y oscura, pues hasta hace apenas dos semanas parecía cierta la leyenda de que era inmortal, porque nunca había dejado de crecer y se mantuvo siempre en la misma edad con la que había nacido. Nunca me atreví a preguntarle si era verdad, como tampoco le conté que en el otoño triste de 1956 lo había visto, sin atreverme a decirle nada, en su rincón del Old Navy, y sé que dondequiera que esté ahora estará mentándome la madre por mi timidez. Los ídolos infunden respeto, admiración, cariño y, por supuesto, grandes envidias. Cortázar inspiraba todos esos sentimientos como muy pocos escritores, pero inspiraba además otro menos frecuente: la devoción. Fue, tal vez sin proponérselo, el argentino que se hizo querer de todo el mundo. Sin embargo, me atrevo a pensar que si los muertos se mueren, Cortázar debe estar muriéndose otra vez de vergüenza por la consternación mundial que ha causado su muerte. Nadie le temía más que él, ni en la vida real ni en los libros, a los honores póstumos y a los fastos funerarios. Más aún: siempre pensé que la muerte misma le parecía indecente. En alguna parte de La vuelta al día en ochenta mundos un grupo de amigos no puede soportar la risa ante la evidencia de que un amigo común ha incurrido en la ridiculez de morirse. Por eso, porque lo conocí y lo quise tanto, me resisto a participar en los lamentos y elogías por Julio Cortázar. Prefiero seguir pensando en él como sin duda él lo quería, con el júbilo inmenso de que haya existido, con la alegría entrañable de haberlo conocido, y la gratitud de que nos haya dejado para el mundo una obra tal vez inconclusa pero tan bella e indestructible como su recuerdo".

Extraído de "Manual de Cronopios" de Francisco J. Uriz (1992).

NOSTALGIA, por MUHSIN AL-RAMLI.

2009-01-10T22:08:00.006-02:00

En medio de la invasión insraelí en Gaza, en medio del desconcierto y a pesar de las distancias, no puedo dejar de compartir con ustedes la obra de éste poéta irakí que me estremece y moviliza.
MUHSIN AL-RAMLI, exiliado en España, dice NO a la guerra en Irak, pero al mismo tiempo dice no a cualquier conflicto que arranque a un ser Humano de su Patria, o de su "Matria" como solía decir Unamuno...

NOSTALGIA

El del alma rota llamó:
Oh patria, mi familia, mis libros...
¿Quién me protege de una tristeza
que se reproduce en el alejamiento?
¿Quién va a dar cariño al exiliado
en las noches frías?
¿Quién finge aquel sonido de flauta?
El aceite de la menta
no es más que una imaginación.
Mis nostalgias son...
una menstruación continua.
Mi vida esta cerrada con clavos,...
clavos,
Oh...
ay...
Llévame ave Roc a Bagdad.

Otras poesias del autor:

http://labocadelestomago.blogspot.com/2008/09/no-liberar-irak-de-mi-por-muhsin-al.html

http://labocadelestomago.blogspot.com/2008/09/de-un-lorca-otro-por-muhsin-al-ramli.html

DOS DE ENERO.

2009-01-02T00:05:00.002-02:00

El tenis y el rock poco tienen en común. A priori se presentan como dos culturas muy distintas, para muchos, opuestas. Aún así, podría recordar un par de coincidencias, cruces de camino un tanto bizarros, y que en general no han llegado a buen puerto.
Por ejemplo, Guillermo Vilas, el mas grande tenista Argentino, grabo en 1990 un disco solista llamado "milnuevenoventa"; y en 1992 formó la banda llamada "Dr. Silva", con la que grabó un disco que llevaria el mismo nombre de la agrupación. El Disco fue presentado televisivamente en "Ritmo de la Noche"; pero su presentacion oficial fue en el estadio Luna Park.

Material musical enteramente olvidable para mi gusto.

Un jugador contemporaneo de Vilas es también reconocido por su carrera musical pos-tenis, Jhon McEnroe, quien se desempeña como guitarrista y cantante de rock y ha tenido la osadia de hacer presentaciónes en la que hace covers de Jimy Hendrix. Inclusive ha compartido escenarios con el crack argentino.
Pero volviendo al plano local, hay que decir que la osadia mas grande de Vilas, en el plano musical, fue proponerle a Luis Alberto Spinetta la posibilidad de encarar un proyecto juntos
(tal vez la osadia mas grande del flaco Spinetta fue acerparlo). Fue en el año 1979, y de esa union nació el disco "Only love can sustain".
La idea de la producción era lanzar a Spinetta en el mercado norteamericano, por lo que el disco se grabó en los Estados Unidos, contando con la presencia de musicos procedentes mayormente de aquel pais. Mas importante aún, las letras son todas en ingles, y una de ellas le pertenece al mismisimo Vilas: "Children of the bells".

Sabian que Guillermo Vilas es el padrino del ex Illia Kuriaki, Dante Spinetta? Si, asi es.

Pero volviendo al disco, el resultado fue una grabación exelente, perfectamente ejecutada; aunque no tiene nada que ver con la obra spinetteana. El mismo Luis Alberto ha renegado de esta producción, ya que se trata de un disco que no lo representa en lo más mínimo. Uno de los peores, según él.

Hoy, casi 30 años después, el rock y el tenis aparecen entrelazados en otra coincidencia. Pero esta vez el resultado es bastante mas grato.

El equipo argentino de Copa Davis, que hace unas semanas fue derrotado ante el equipo español, será capitaneado durante 2009 por un intelectual, tenista, poeta, ex-hippie, que también escribió una canción para Luis Alberto Spinetta. Se trata de Modesto "tito" Vasquez, graduado en Ciencias Economicas en la Universidad de California, quien ya capitaneó al equipo de copa Davis a fines de los ´80, y quien ya había trabajado junto al flaco, en la grabación del disco "Madre a años luz", editado en 1984.

A todo esto, ¿cómo jugará Spinetta al tenis?

Tal vez sea mejor no averiguarlo, lo que si puedo afirmar es que la letra escrita por Vasquez se transformó en una bellisima canción que el flaco grabó en el disco doble "Spinetta y los Socios del Desierto", uno de los puntos mas altos en la discografia de Spinetta de en lo últimos 20 años. Hay otra coincidencia más, y es esa coincidencia la causa por la que elegí esta tematica para la primera entrada del año: aquella canción se llama "2 DE ENERO".

Espero que tengamos todos un gran año 2009, que sea con salud, creatividad y laburo.

Queda mucho por hacer, pero es tempano, "hoy comienza el 2 de enero".

Aqui va un video con la canción...

http://www.labocadelestomago.blogspot.com/

Fuentes:

http://www.jardindegente.com.ar/

http://www.ole.clarin.com/notas/2008/12/23/tenis/01827488.html

http://losinconseguiblesdelrock.blogspot.com/

FELICES FIESTAS! (con Bombita Rodriguez).

2008-12-28T17:53:00.004-02:00

En este fin de año aprovecho para saludarlos y compartir con ustedes este video del gran Bombita Rodriguez, asi nos regalamos una sonrisa. Felicidades!!!

(supongo que no voy a tener problemas por los derechos de autor... el 7 es la television publica, es asi?...)

ERUCA SATIVA, cerrando el año en el Paseo de las Artes.

2008-12-10T10:00:00.011-02:00

ERUCA SATIVA es una banda cordobesa que nació a fines del año 2007. Se trata de un power trio, integrado por Lula Bertoldi en guitarra y vos, Brenda Martin en bajo y coros, y Grabriel Pedernera en bateria y coros.

A mediados de 2008 lanzaron su primer disco, titulado "La Carne", compuesto por 14 canciones de un rock potente, donde se demuestra la versatilidad y virtuosismo del trío, como así también la influencia de bandas como Red Hot Chilli Peppers, Foo Fighter, Rage Against the Machine y Divididos, entre otras.

Estas fotos y el video, fueron tomadas el pasado 07/12/2008, cuando se presentaron en el patio del Paseo de las Artes, ciudad de Córdoba

http://www.erucasativa.com.ar/

http://www.myspace.com/erucasativa

LFC, 10 años antes del regreso.

2008-12-09T19:35:00.002-02:00

Apenas unos pocos días pasaron del regreso de LFC a Córdoba, y a contrapelo de la moda comparto con ustedes este recuerdo del Calabera Experimental Concherto; unos de los recitales mas importantes del rock de los 90, y para mi gusto el pico más alto de creatividad alcanzado por la banda.

Lamentablemente el disco en vivo que quedó como registro de ese show memorable pasó sin pena ni gloria por las disquerias, y recaudó mucho menos que este regreso taquillero (al que muchos de nosotros no asistimos porque despues de pagar las entradas para Soda quedamos endeudados por mas de 12 meses... juas).

1998, sin Pablito Lezcano pero con Ariel Minimal (y Valeria Bertuchelli!!!!). Los Fabulosos Cadillacs: Saco Azul.

UN FLASH, Diafragmas abiertos por César.

2008-11-23T21:12:00.016-02:00

http://www.labocadelestomago.blogspot.com/

TORAX, Rock Fusion

2008-11-16T21:37:00.034-02:00

TORAX es un grupo de Rock formado en ciudad de Córdoba a fines de 2006 y principios de 2007, por iniciativa de Titi Tivarola (guitarrista compositor y productor).

El estilo de la banda surge de la fusion de rock duro con jazz y folclore, a lo que se suma una busqueda experimental que tiene como resultado una música potente y libre, sediendo un importante espacio a la improvisacion.
Otra de las principales características de Torax, es la movilidad de sus integrantes, que ha ido cambiando de un show a otro, con la intensión de enriquecerse de los distintos "colores" ofrecidos por cada uno de los que pasa por el escenario. En el caso particular del primer disco, la banda ha sido integrada por Brenda Martin, Andrés Arias, Gabriel Pedernera, y por su puesto, Titi Rivarola, creador del proyecto.

El siguiente registro de fotos y video, lo tomé el pasado sábado 08/11/2008 en el auditorio de la Ciudad de las Artes. Espero lo disfruten.

Titi Rivarola en Guitarras

Andrés Arias en Teclados

Gabriel Pedernera en Bateria

Brenda Martin en Bajo

TORAX

08/11/2008 Ciudad del las Artes. Córdoba. Argentina.

http://www.myspace.com/toraxrockfusion

POSTALES DE UN TIEMPO ANTES DEL DOLOR

2008-09-28T14:58:00.021-03:00

Abril de 2002. Lago Puelo.

Ghubut, Argentina.

DE UN LORCA A OTRO, Por Muhsin Al-Ramli.

2008-09-22T00:25:00.004-03:00

Lo que estaba se ha llevado lo que queda...
y me despedí de Irak.

Abandoné las comisarías, los cementerios.
Crucé las murallas de fusiles y las farmacias vacías.

He sido duro con el jardín de las manos en despedida
y con las lágrimas de las chicas que se quedaban atrás
porque mi llanto, delante de mí, es largo
y mi mapa es un bastón de ciego.

Mi corazón es un cementerio lleno de seres queridos
y mi medicina está allí... allí,
con los gitanos de Andalucía.

Crucé países, muchas ciudades
y conviví con pueblos deprisa
porque Granada estaba esperándome,
Y yo a ella;

Porque Lorca posa su mirada
sobre las agujas del reloj y los olivares.
Mi amigo, mi hermano, está esperándome
desde nuestros primeros cuadernos.

Sollozaré entre sus brazos.
Mojaré su camisa bordada de canciones.
Le contaré todo lo que ha hecho el verdugo
en los dos ríos, en las palmeras
y en los amigos.

Le describiré la cuerda con la que ahorcaron a Hassan Mutlak,
y la máquina de picar almas y carne iraquíes.

Pero he encontrado su casa vacía
a excepción de su sillón, vibrando,
entre la ventana y el poema.

Llamé: Lorca. Lorca.

Oh, secreto de la insistencia de mi madre en fumar, a pesar del asma.
¿Dónde estás?
Amigo mío y socio mío en la inocencia.
¿Dónde estás?

Nada, excepto su sillón, vibrando,
entre la ventana y el piano.
Seguí llamando hasta que apareció su vecina, una gitana,
y dijo: Tu amigo nos dejó lo que queda.
Se ha despedido de su sillón...

Ahora te describiré el pañuelo con el que le taparon los ojos
después de su última mirada al reloj, esperándote.
Te cantaré su último poema;
su último respiro.

Los disparos se agitaron y
nos retorcimos en la torcedura...
El llanto en todas las partes...
Todas las partes son llanto.

Nuestras manos han señalado
a las nubes y a la alta perplejidad.

«He venido a Granada buscando a Lorca.
Tal vez...para que escribiera sobre los asesinados de mi familia.
Pero... le encontré asesinado».

NO A LIBERAR IRAK DE MI, Por Muhsin Al-Ramli.

2008-09-14T20:03:00.004-03:00

No a liberar Irak de mí
Esta tinta derramada en vuestra prensa es la sangre de mi país.
Esta luz diluviada de vuestras pantallas es el brillo de los ojos en los niños de Basora.

Éste que está sollozando en la oscuridad de su exilio soy yo;

huérfano después de que hayáis matado a mis padres: Tigris y Eúfrates;

viudo después de que hubierais crucificado la pareja de mi alma: Irak
¡Por ti, tierra mía: crucificada de entre las regiones!

Ay de vosotros, señores de la guerra.

Escuchadme: No a la fiesta de los ejércitos en el tejado de mi casa.

No al verdugo que habéis plantado o al que vais a plantar.

No a vuestra libertad caída sobre las cabezas de mi gente en bombas.

No a liberar Irak de mí o a mí de él.

Yo soy Irak.

Mis hierbas son las letras y sé lo que quiero.

Dejadme a mí mismo, a mi rabel y a vuestra ausencia.

Volved a vuestras películas detrás del océano.

Dejad para mí lo que queda de los alminares,

de los mausoleos de mis ancestros, de las tumbas de mi familia...

y bebed de las copas del petróleo hasta que os saciéis.

Robad la miel del azufre y la arena del desierto.

Llevad con vosotros a vuestros clientes.

Llevaos al dictador con cada parte de vosotros que ha comprado con mi sangre.

Llevad lo que queráis y marchad,

dejadme solo con lo derribado de los sueños de mi hermana,

con el incendio de las palmeras en las orillas de Mesopotamia,

con los huesos de mi padre y el té de la merienda.

Dejadme solo con las canciones tristes del sur,

con la danza degollada del norte y con el pavo real de los Yasidíes.
Dejadme solo curando las heridas de mi tierra: Irak.
Solo... igual que María... solo con mi soledad...

Mi país: el crucificado de entre las regiones.
Sabré cómo animar su resurrección.

Sabrá cómo renacer de su ceniza.
¿Acaso habéis olvidado que él es el creador del Fénix?

Un infierno para vosotros, señores de la guerra.

Escuchadme: No asustéis a las nubes de Bagdad con vuestros aviones.

No sembréis soldados en nuestro jardín.

No quitéis la chilaba a mi madre.

No. Grito "no" a liberar Irak de mí o a mí de él.

Yo soy Irak.

Las aldeas han florecido de mi abrigo, y sé lo que quiero.

Dejadme a mí mismo, a mi familia y a vuestro olvido.

YO MIRO TU AMOR

2008-08-22T22:53:00.005-03:00

Atentos amigos, Dios está rockeando mejor que nunca... disfurten...

MERRY CHRISTMAS Mr. LAWRENCE, By Kotaro Oshio.

2008-08-07T18:31:00.003-03:00

Para ver otra version de Merry Chistmas Mr Lawrence ingresá a:

http://labocadelestomago.blogspot.com/2008/06/musica-de-peliculas-merry-christmas-mr.html

PERDIDA Y RECUPERACION DEL PELO, Por Julio Cortazar.

2008-07-05T23:00:00.006-03:00

Para luchar contra el pragmatismo y la horrible tendencia a la consecución de fines útiles, mi primo el mayor propugna el procedimiento de sacarse un buen pelo de la cabeza, hacerle un nudo en el medio y dejarlo caer suavemente por el agujero del lavabo. Si este pelo se engancha en la rejilla que suele cundir en dichos agujeros, bastará abrir un poco la canilla para que se pierda de vista. Sin malgastar un instante, hay que iniciar la tarea de recuperación del pelo. La primera operación se reduce a desmontar el sifón del lavabo para ver si el pelo se ha enganchado en alguna de las rugosidades del caño. Si no se lo encuentra, hay que poner en descubierto el tramo de caño que va del sifón a la cañería de desagüe principal. Es seguro que en esta parte aparecerán muchos pelos, y habrá que contar con la ayuda del resto de la familia para examinarlos uno a uno en busca del nudo. Si no aparece, se planteará el interesante problema de romper la cañería hasta la planta baja, pero esto significa un esfuerzo mayor, pues durante ocho o diez años habrá que trabajar en algún ministerio o casa de comercio para reunir el dinero que permita comprar los cuatro departamentos situados debajo del de mi primo el mayor, todo ello con la desventaja extraordinaria de que mientras se trabaja durante esos ocho o diez años no se podrá evitar la penosa sensación de que el pelo ya no está en la cañería y que sólo por una remota casualidad permanece enganchado en alguna saliente herrumbrada del caño. Llegará el día en que podamos romper los caños de todos los departamentos, y durante meses viviremos rodeados de palanganas y otros recipientes llenos de pelos mojados, así como de asistentes y mendigos a los que pagaremos generosamente para que busquen, separen, clasifiquen y nos traigan los pelos posibles a fin de alcanzar la deseada certidumbre. Si el pelo no aparece, entraremos en una etapa mucho más vaga y complicada, porque el tramo siguiente nos lleva a las cloacas mayores de la ciudad. Luego de comprar un traje especial, aprenderemos a deslizarnos por las alcantarillas a altas horas de la noche, armados de una linterna poderosa y una máscara de oxígeno, y exploraremos las galerías menores y mayores, ayudados si es posible por individuos del hampa, con quienes habremos trabado relación y a los que tendremos que dar gran parte del dinero que de día ganamos en un ministerio o una casa de comercio. Con mucha frecuencia tendremos la impresión de haber llegado al término de la tarea, porque encontraremos pelo (o nos traerán) pelos semejantes al que buscamos; pero como no se sabe de ningún caso en que un pelo tenga un nudo en el medio sin intervención de mano humana, acabaremos casi siempre por comprobar que el nudo en cuestión es un simple engrosamiento del calibre del pelo (aunque tampoco sabemos de ningún caso parecido) o un depósito de algún silicato u óxido cualquiera producido por una larga permanencia en una superficie húmeda. Es probable que avancemos así por diversos tramos de cañerías menores y mayores, hasta llegar a ese sitio donde ya nadie se decidirá a penetrar: el caño maestro enfilado en dirección al río, la reunión torrentosa de los detritos en la que ningún dinero, ninguna barca, ningún soborno nos permitirán continuar la búsqueda. Pero antes de eso, y quizá mucho antes, por ejemplo a pocos centímetros de la boca del lavabo, a la altura del departamento del segundo piso, o en la primera cañería subterránea, puede suceder que encontremos el pelo. Basta pensar en la alegría que eso nos producirá, en el asombrado cálculo de los esfuerzos ahorrados por pura buena suerte, para escoger, para exigir prácticamente una tarea semejante, que todo maestro consciente debería aconsejar a sus alumnos desde la más tierna infancia, en vez de secarles el alma con la regla de tres compuesta o las tristezas de Cancha Rayada.

Historias de Cronopios y de Famas, Ocupaciones Raras, Julio Cortazar, (1962)

EL ELOGIO DE LA SOMBRA, por Sandra Russo

2008-06-27T22:22:00.003-03:00

Junichiro Tanikazi, un ensayista y novelista que como otros grandes nombres de la literatura del Japón fundó su obra en la nostalgia de una tradición milenaria que se les estaba escapando de las manos, escribió un libro que tiene por nombre el mismo que este artículo y que es una extraordinaria reflexión sobre el papel de la sombra en la vida cotidiana de ese país. A lo largo de la historia, Occidente buscó e inventó maneras eficaces de iluminar sus escenas públicas y privadas. Oriente, por el contrario, desarrolló su cultura en la penumbra, haciendo de la luz no una constante, sino una aparición, una ráfaga.

La tradición japonesa, alerta siempre y en búsqueda permanente de la belleza y sus repliegues más sutiles, se extendió durante siglos, según Tanikazi, como una articulación entre luces y sombras, haciendo del claroscuro su juego favorito. La belleza, para los japoneses antiguos, no era en sí misma un hecho sino el resultado de la yuxtaposición de lo claro y lo oscuro. El arte japonés necesita que a la luz la cabalgue la sombra. Esa cultura no rechaza, así, la sombra, no sólo en el arte: es en la vida cotidiana donde mejor se expresa la necesidad de valorar, rescatar y subrayar la actuación de la sombra. Aunque también es posible entender la vida cotidiana japonesa como parte de un arte.

Los occidentales nos llevamos mal con la penumbra. Lo claro es un valor. Claro y oscuro son palabras que en Occidente se escapan de la adjetivación y derivan en conceptos morales. Lo claro es puro, transparente, y lo oscuro nos repele. Tanikazi se inspiró, para su ensayo, en la irritación que le provocaba, allá por los '50, la iluminación eléctrica. A conciencia de que semejante innovación tecnológica se abriría paso sola y sin fronteras, Tanikazi, que en el momento de iniciar el ensayo estaba construyéndose una casa japonesa tradicional, encontró la oportunidad de repensar las costumbres de su país y concluyó que todo el monumental código de belleza japonés tenía razón de ser en base a cierta forma de iluminación. Linternas a petróleo, velas, penumbra: la luz define contornos, crea efectos, aumenta lo mínimo, se presta a confusiones, a visiones, predispone al espíritu al estremecimiento de lo visto y lo imaginado.

Tanikazi se detiene en los retretes, como se lee en las traducciones. Se detiene en los inodoros. En los monasterios japoneses y en los viejos pabellones de té, el ensayista cuenta que todavía, en su época (el autor murió en 1965) era todavía posible gozar de la sabiduría de la arquitectura tradicional japonesa. Semioscuros, meticulosamente limpios, ubicados en el exterior de los edificios pero en lugares a los que se llegaba a través de galerías techadas, los retretes eran instalados entre bosques perfumados, construidos con shojis –esos paneles de madera y papel que ahora en Occidente se usan como biombos–, y tenían siempre una gran ventana que permitía desde el interior ver el jardín. El retrete, se sabe, es un lugar funcional a una necesidad fisiológica, pero Tanikazi le da importancia justamente por eso. La arquitectura tradicional japonesa, a diferencia de la occidental, elevó a otro rango las necesidades fisiológicas: no debían estar exentas de belleza. El maestro Soseki, uno de los novelistas más importantes de principios del siglo pasado, contaba que uno de los grandes placeres de la vida era "ir a obrar" cada mañana al amparo de sencillas paredes lisas de papel, mientras contemplaba el azul del cielo y el verde del paisaje. El lugar en sí mismo era oscuro, claroscuro, y eso era sustancialmente bello: la luz sólo permitía asegurarse de la limpieza del lugar, mientras la naturaleza tenía su luz propia.

La limpieza, no obstante, no ha sido una obsesión japonesa, como sí lo es hoy día entre los occidentales. Algunos hitos de belleza japonesa consisten precisamente en el envejecimiento paulatino de algunos utensilios que cobran más vida y más valor a medida que más veces y más manos se posan sobre ellos, dejando imperceptibles marcas que, sumadas, van opacándolos, dándoles carácter, historia. Lo que un occidental llamaría simplemente suciedad, dice Tanikazi, es un ingrediente constitutivo de muchas cosas que a los japoneses tradicionales les parecen bellas y valiosas. Una tetera oscurecida por la grasa y el hollín y el paso del tiempo, les parece bella: la costra que se forma sobre ella, las capas y capas de frotes y usos, embellece una tetera. Saber que se posee un objeto de esas características "nos tranquiliza el corazón y nos apacigua los nervios". Los japoneses no gozan instantáneamente de "lo nuevo", como los occidentales: no disfrutan de "lo que reluce", salvo que reluzca –y hay que revalorizar y redescubrir esta palabra– por "el efecto del tiempo", que es una expresión china, y que en Japón se reemplaza por "el desgaste del, tiempo". Posiblemente no haya una conjunción de palabras que divida más crudamente dos civilizaciones. Para nosotros, el desgaste del tiempo sólo puede procurar decadencia, desencanto, agotamiento. En el Japón tradicional, sin embargo, nada era equiparable y de precio tan imposible como algo desgastado por el tiempo. El tiempo desgasta, claro, pero en una perspectiva de sentido totalmente opuesta, los japoneses elevan a un rango superior un objeto común y corriente que ha sobrevivido generaciones: eso va generando una capa de color y sustancia que repele a un occidental y atrae a un japonés: pensándolo bien, ese frote colectivo e intergeneracional es exactamente lo opuesto a lo que Occidente impone como bello. Lo nuevo, lo intocado, lo que no tiene historia. Está demás decir que esta concepción de la belleza es total y absolutamente contradictoria con una sociedad de mercado, en la que sus miembros son disciplinados para creer e incluso sentir que algo nuevo es mejor que algo usado.

Ya en su época, Tanikazi miraba también con recelo las cerámicas blancas que iban reemplazando lentamente en el corazón del Japón a las antiguas lacas oscuras, ocres, verdosas, marrones, rojas con tintes negros. Hoy nosotros compramos en casas de diseño platos cuadrados de cerámica blanca creyendo que ellas guardan cierto encanto japonés. Tanikazi nos explica que los antiguos colores que respetaban la estratificación de las sombras guardaban un secreto que Japón ha perdido. Incluso la vieja tradición de decorar esas lacas con oro molido, que hoy parece recargado para el gusto minimal que suponemos que proviene del Japón, estaban pensados para iluminar con sus ráfagas doradas una penumbra exquisita, generada por las lámparas de aceite o la llama de una antorcha. "Una laca decorada con oro molido no está hecha para ser vista una sola vez en un lugar iluminado, sino para ser adivinada en un lugar oscuro, en medio de una luz difusa que va revelando uno u otro detalle, de tal manera que la mayor parte de su suntuoso decorado, constantemente oculto en la sombra, suscita resonancias inexpresables."

Quizá por nuestra cultura psi, otorgamos a la sombra una connotación que queda atrapada en el universo esquivo y tenebroso de los fantasmas. Tanikazi, sin hacerlo explícito, da cuenta de una tradición milenaria que había hecho un pacto con la sombra, y también con los fantasmas: algo lleva a creer que los japoneses supusieron la luz como algo inevitable, y cubrieron todo de sombra para disponerse al juego humano del asombro y la ensoñación. Los occidentales, en cambio, los domingos por la tarde, solemos encender todas las luces. La sombra no nos invita al juego, sino al misterio que nuestra civilización expulsa porque no sabe qué hacer con él, cómo conjurarlo, cómo obedecerle.

Junichiro Tanizaki (1886-1965) fue uno de los más destacados novelistas del Japón. Es autor de Hay quien prefiere las ortigas (1955), Las hermanas Makioka (1957) y La Llave (1961). El elogio de la sombra (1933) es su ensayo más trascendente. Aquí emerge el conocimiento del arte japonés atravesado por una tradición ancestral. Tanizaki se concentra en una reflexión sobre la arquitectura tradicional nipona. El método comparativo, la indicación de diferencias respecto al Occidente, permite la mayor comprensión del específico gusto estético japonés en relación con la construcción de templos, casas y objetos. El Occidente prefiere lo luminoso, lo pulido, lo resplandeciente y sin manchas, lo rectilíneo y armonioso. El Japón, en cambio, según advierte Tanizaki, opta por el poder sugestivo de la sombra y lo asimétrico. La penumbra, la opacidad, el espacio vacío, e incluso la pátina en los objetos, expresan un trasfondo profundo, cercano, que constituye las cosas. La penumbra, el claroscuro, las entonaciones de la sombra, liberan velados reflejos del vacío que el Japón tradicional, bajo el influjo del zen, intuye como la íntima trama del ser.

FAMILIAR JOY, By Pura Fe.

2008-06-24T21:36:00.003-03:00

MUSICA DE PELICULAS. Merry Christmas Mr. Lawrence, by Ryuichi Sakamoto

2008-06-22T20:49:00.003-03:00

ENTRE LO VISTO Y LO IMAGINADO, Muestra Fotográfica.

2008-06-05T17:48:00.005-03:00

CUANDO SUPE AL DECLINAR EL DIA, por Walt Whitman.

2008-05-30T23:17:00.003-03:00

Cuando supe al declinar el día que mi nombre había sido
aplaudido en el Capitolio, no fue feliz para mí la noche
de aquel día,
Y cuando me embriagué o cuando mis planes tuvieron éxito,
tampoco fui feliz,
Pero el día en que al alba me levanté del lecho de la salud perfecta,
renovado, cantando, aspirando el fresco aliento del otoño,
Cuando vi palidecer en el oeste a la luna llena y perderse en la luz
de la mañana,
Cuando erré solo por la playa, y desnudo me sumergí en el mar y
me reí con las aguas frescas y vi la salida del sol,
Y cuando pensé que mi querido amigo, mi amante, estaba ya en
camino, entonces fui feliz,
Entonces cada aliento fue más dulce, y durante aquel día la comida
me alimentó mejor y el día hermoso pasó bien,
Y el día siguiente llegó con la misma alegría, y con el otro al
atardecer llegó mi amigo,
Y aquella noche cuando todo estaba en silencio oí las lentas aguas
incesantes que subían por la playa,
Y el susurro de las aguas y de la arena, como si quisieran
felicitarme,
Pues aquél, a quien amo, estaba dormido a mi lado bajo la misma
manta en la noche fresca,
Bajo la quieta luna del otoño su rostro me
miraba,
Y su brazo descansaba sobre mi pecho, y aquella noche fui feliz.

EL ENEMIGO, por Luis Alberto Spinetta.

2008-04-29T19:31:00.005-03:00

REFLEJOS, Por Dani y César

2008-04-28T19:32:00.008-03:00

CONTINUIDAD DE LOS PARQUES, por Julio Cortàzar.

2008-04-18T10:53:00.011-03:00

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías, volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito, de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restañaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano, la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

En FINAL DE JUEGO, 1956.

HACIENDO CEMENTOS, Por Diego Picco (espaldas by César)

2008-04-16T23:51:00.014-03:00

CEMENTOS, Abstracciones by César.

2008-03-30T15:15:00.021-03:00

NIÑO VIEJO, por Reinaldo Arenas.

2008-03-24T16:54:00.004-03:00

Yo soy ese niño de cara redonda y sucia
que en cada esquina os molesta con su
"can you spend one quarter"

Yo soy ese niño de cara sucia
-sin duda inoportuno –
que de lejos contempla los carruajes
donde otros niños emiten risas y saltos considerables.

Yo soy ese niño desagradable
-sin duda inoportuno –
de cara redonda y sucia que ante los grandes faroles
o bajo las grandes damas también iluminadas
o ante las niñas que parecen levitar
proyecta el insulto de su cara redonda y sucia

Yo soy ese niño hosco, más bien gris,
Que envuelto en lamentables combinaciones
pone una nota oscura sobre la nieve
o sobre el cesped tan cuidadosamente recortado
que nadie sino yo, porque no pago multas se atreve a pisotear.

Yo soy ese airado y solo niño de siempre
que os lanza el insulto del solo niño de siempre
y os advierte: si hipócritamente me acariciais la cabeza
aprovecharé la ocasión para levantarles la cartera.

Yo soy ese niño de siempre
ante el panorama del inminente espanto.
Ese niño, ese niño,
ese niño que corrompe el poema con su nota naturalista.
Ese niño, ese niño,
ese niño que impone arduos y aburridos ensayos
y hasta novelas, aún más aburridas, sobre “los bajos fondos”.
Ese niño, ese niño,
ese niño de cara airada y sucia que impone arduas
y siniestras revoluciones
para luego seguir con su cara aún más airada y sucia.
Ese niño, ese niño
ese niño ante el panorama siempre inminente
(sólo inminente)
del inminente espanto, de la inminente lepra, del inminente
piojo,
del delito o del crimen inminentes.
Yo soy ese niño repulsivo que improvisa una cama
con cartones viejos y espera, seguro,
que venga usted a hacerle compañía.

Nueva York, Octubre de 1983.

DIVIDIDOS en Córdoba.

2008-03-23T13:18:00.011-03:00

Fecha: 15 de Marzo de 2007.
Lugar: Ciudad Universitaria.
Hora: 17,30.
Fotos: César.

MANIFIESTO ROCK, por Luis Alberto Spinetta.

2008-03-20T18:20:00.005-03:00

Manifiesto Rock: música dura, la suicidada por la sociedad.

Son tantos los matices que comprenden la actitud creativa de la música local ( entendiendo que en esa actitud existe un compromiso con el momento cósmico humano ), son tantos los pasos que sucesivamente deforman los proyectos, incluso los más elementales como ser mostrar una música, reunir mentes libres en un recital, producir en suma algún sonido entre la maraña complaciente y sobremuda que:
EL QUE RECIBE DEBE COMPRENDER DEFINITIVAMENTE QUE LOS PROYECTOS EN MATERIA DE ROCK ARGENTINO NACEN DE UN INSTINTO.
Por lo tanto: el Rock no le concierne a ciertas músicas que aparentemente INTUIDAS POR LAS NATURALEZAS DE QUIENES LAS EJECUTAN siguen guardando una actitud paternalista, tradicional en el sentido enfermo de la tradición, formulista, mitómana, y en la última floración de esta contaminación, sencillamente “facha”.
Sólo en la muerte muere el instinto.
Por lo tanto, si éste se mantiene invariable, adjunto a la condición humana a la que necesitamos modificar para reiluminarnos masivamente, quiere decir que tal instinto es la vida.
El Rock no es solamente una forma determinada de ritmo o melodía.
Es el impulso natural de dilucidar a través de una liberación total los conocimientos profundos a los cuales, dada la represión, el hombre cualquiera no tiene acceso.
El Rock muere sólo para aquellos que intentaron siempre reemplazar ese instinto por expresiones de lo superficial, por lo tanto lo que proviene de ellos sigue manteniendo represiones, con lo cual sólo estimulan “EL CAMBIO” exterior y contrarrevolucionario.
Y no hay cambio posible entre opciones que taponan la opción de la liberación interior.
El Rock no ha muerto.
En todo caso, cierta estereotipación en los gustos de los músicos debería liberarse y alcanzar otra luz.
El instinto muere en la muerte, repito.
El Rock es el instinto de vivir y en ese descaro y en ese compromiso.
Si se habla de muerte, MUERTE, si se habla de vivir, VIDA.
Más vale que los rockeros, cualesquiera sean sus tendencias (entre las cuales dentro de lo que se entiende por instinto de Rock no hay mayores contradicciones) jamás se topen con los personajes hijos de puta demonios colaterales del gran estupefaciente de la represión que pretende conducirnos por el camino de la profesionalidad.
Porque en esa profesionalidad se establece ( y aquí entran a tallar todas las infinitas contusiones por las que se debe pasar hasta llegar a dar ) un juego que contradice a la liberación, que pudre el instinto, que modifica como un cáncer incontenible la piel original de la idea creada hasta hacerla, en algunos casos, pasar a través de un tamiz en el que la energía totalizadora de ese nuevo lenguaje abandona la sustancia integral que el músico dispuso por instinto en su momento de crear, y luego esa abortación está presente en los escenarios, en la afinación, hasta en la imagen exterior del mensaje cuando por fin se hace posible verlo.
Tengo conciencia de que el público ve esta debilidad y no se libera: sufre.
Luego esta ausencia de totalidad, esa parcialidad, es el negocio del Rock.
El negocio del cual viven muchos a costa de los músicos, poetas, autores, y hombres creativos en general.
O sea, esta difamación de proyectos sólo adquiere relieve en esa “ganancia” que representa haber ejecutado el negocio, y solamente en ese nivel hay una aparente eficacia.
Es la parcialidad de pretender que algo que es de todos termina en definidas cuentas en manos de aquellos bastardos de siempre.
Este mal, por último rebote, cae nuevamente en la nuca de los músicos, y los hace pelota.
Luego de participar del juego, son muy pocos los que aun permanecen con fuerzas para impedir la trampa al repetir una y otra vez el juego mediante el cual expresarse, o simplemente arriesgar en el precipicio de la deformación un mensaje que por instintivo es puro y debería llegar al que lo recibe tal cual nació.
Este juego pareciera ser el único posible (hay mentalidades que nos fuerzan a que sea así).
Lo importante es que hay otros caminos.
Luego de haber caído tantas veces antes de ejecutar esa caída final, parábola definitiva en la que se cierran los cerebros para no amar ni dar, hay muy pocos músicos que pueden seguir conservando ese instinto.
DENUNCIA SIN EL LIMITE DE LA DENUNCIA A LO QUE NO RECIBE DENUNCIA A LO QUE LA DENUNCIA TRASPASA A ALGO PEOR QUE LA DENUNCIA MISMA.
Denuncio a los representantes y productores en general, y los merodeadores de éstos sin excepción, por indefinición ideológica y especulación comercial.
Ya que estos no se diferencian de los patrones de empresa que resultan explotadores de sus obreros.
O sea, por ser los engranajes de un pensamiento de liberación a quienes no les interesa que toda la pieza se mueva, dado que al producirse el más mínimo movimiento, serían los primeros en auto reprimirse y dejarían por tanto de participar en “la cosa”.
Denuncio a ciertas agrupaciones musicales que se alimentan con esas mentalidades no libres, a pesar de contar con el apoyo del público de mente libre.
Denuncio a otros grupos musicales por repetitivos y parasitarios, por atentar contra la música amplia y desprejuiciada, estableciendo mitos con imágenes calcadas de otras músicas que son tan importantes como las que ellos no se atreven a crear ni sentir.
Denuncio a los tildadores de lo extranjerizante porque reprimen la información necesaria de músicas y actitudes creativas que se dan en otras partes del planeta, y porque consideran que los músicos argentinos no pueden identificarse con sentimientos hoy día universales.
Además es de prever que si estos señores desconocen que la Argentina provee a su música nuevos contenidos nativos, ellos mismos están minimizando la riqueza de una creación local apenas florecida.
Denuncio a otras mentalidades por elitistas y pronosticadoras del suceso de la muerte de algo que por instintivo no puede morir antes de la vida misma.

Denuncio a las editoriales “fachas” por distribuir información falsa en sí misma y por deformar la información verdadera para hacerla coincidir con las otras mentalidades a las que denuncio.

Denuncio a los participantes de toda forma de represión por represores y a la represión en sí por atañir a la destrucción de la especie.
Denuncio finalmente a mi yo enfermo por impedir que mi centro de energía esencial domine este lenguaje al punto de que provoque una total transformación en mí y en quien se acerque a esto.
El rock, música dura, cambia y se modifica, en un instinto de transformación.

Luis Alberto Spinetta, Septiembre de 1973.

SOBRE LA DESAPARICION DE PERSONAS.

2008-03-18T10:51:00.007-03:00

En la víspera del 32 aniversario del comienzo de la última dictadura militar en la Argentina, comparto con ustedes este fragmento de la novela de Gabriel Garcia Marquez, "Cien Años de Soledad".

Aquellos que se encargan de ponerle rótulos al arte incluyeron a la obra del Gabo dentro del género "realismo mágico", tal vez en oposición a lo que en la misma época se conocía como "realismo social" y que tantos exponente tenía nuestro país. Pero sucede a veces, y estoy convencido, que las obras de arte se encaprichan con negar a sus tildadores y a sus críticos (a veces, hasta a sus mismos creadores).

Espero que se puedan tomar unos minutos para leerlo. Cualquier semejanza con hechos reales, es pura magia...

Cien Años de Soledad (1967).
La Huelga Bananera.

...La huelga grande estalló. Los cultivos se quedaron a medias, la fruta se pasó en las cepas y los trenes de ciento veinte vagones se pararon en los ramales. Los obreros ociosos en un sábado de muchos días, y en el salón de billares del Hotel de Jacob hubo que establecer turnos de 24 horas. Allí estaba José Arcadio Segundo, el día en que se anunció que el ejército había sido encargado de restablecer el orden público...

...La ley marcial facultaba al ejército para asumir funciones de árbitro de la controversia, pero no se hizo ninguna tentativa de conciliación. Tan pronto como se exhibieron en Macondo, los soldados pusieron a un lado los fusiles, cortaron y embarcaron al banano y movilizaron los trenes. Los trabajadores, que hasta entonces se habían conformado con esperar, se echaron al monte sin más armas que sus machetes de labor, y empezaron a sabotear el sabotaje. Incendiaron fincas y comisariatos, destruyeron los rieles para impedir el tránsito de los trenes que empezaban a abrirse paso con fuego de ametralladoras, y cortaron los alambres del telégrafo y el teléfono. Las acequias se tiñeron de sangre. El señor Brown, que estaba vivo en el gallinero electrificado, fue sacado de Macondo con su familia y las de otros compatriotas suyos, y conducidos a territorio seguro bajo la protección del ejército. La situación amenazaba con evolucionar hacia una guerra civil desigual y sangrienta, cuando las autoridades hicieron un llamado a los trabajadores para que se concentraran en Macondo. El llamado anunciaba que el Jefe Civil y Militar de la provincia llegaría el viernes siguiente, dispuesto a interceder en el conflicto.

José Arcadio Segundo estaba entre la muchedumbre que se concentró en la estación desde la mañana del viernes. Había participado en una reunión de los dirigentes sindicales y había sido comisionado junto con el coronel Gavilán para confundirse con la multitud y orientarla según las circunstancias. No se sentía bien, y amasaba una pasta salitrosa en el paladar, desde que advirtió que el ejército había emplazado nidos de ametralladoras alrededor de la plazoleta, y que la ciudad almbrada de la compañia bananera estaba protegida con piezas de artillería. Hacia las doce, esperando un tren que no llegaba, más de tres mil personas, entre trabajadores, mujeres y niños, habían desbordado el espacio descuebierto frente a la estación y se apretujaban en las calles adyacentes que el ejército cerró con filas de ametralladoras. Aquello parecía entonces, más que una recepción, una feria jubilosa. Habían trasladado los puestos de fritangas y las tiendas de bebidas de Calle de los Turcos, y la gente soportaba con muy buen ánimo el fastidio de la espera y el sol abrasante. un poco antes de las tres corrió el rumor de que el tren oficial no llegaría hasta el día siguiente. La muchedumbre cansada exhaló un suspiro de desaliento. Un teniente del ejército se subió entonces en el techo de la estación , donde había cuatro nidos de ametralladoras enfiladas hacia la multitud, y se dio un toque de silencio. Al lado de José Arcadio Segundo estaba una mujer descalza, muy gorda, con dos niños de unos cuatro y siete años. Cargó al menor, y le pidió a José Arcadio Segundo, sin conocerlo, que levantara al otro para que oyera mejor lo que iban a decir. José Arcadio Segundo se acaballó al niño en la nuca. Muchos años después, ese niño había de seguir contando, sin que nadie se lo creyera, que había visto al teniente leyendo con una bocina de gramófono el Decreto Número 4 del Jefe Civil y Militar de la provincia. Estaba firmado por el general Carlos Cortes Vargas, y por su secretario, el mayor Enrique García Isaza, y en tres artículos de ochenta palabras declaraba a los huelguistas cuadrilla de malhechores y facultaba al ejército para matarlos a bala.

Leído el decreto, en medio de una ensordecedora rechifla de protesta, un capitán sustituyó al teniente en el techo de la estación, y con la bocina de gramófono hizo señas de que quería hablar. La muchedumbre volvió a guardar el silencio.

- Señoras y señores - dijo el capitán con una voz baja, lenta, un poco cansada - , tienen cinco minutos para retirarse.

La rechifla y los gritos redoblados ahogaron el toque de clarín que anunció el principio del plazo. Nadie se movió.

- Han pasado cinco minutos - dijo el capitán en el mismo tono -. Un minuto más y se hará fuego...

...Embriagado por la tensión, por la maravillosa profundidad del silencio y, además, convencido de que nada haría mover a aquella muchedumbre pasmada por la fascinación de la muerte, José Arcadio Segundo se empinó por encima de las cabezas que tenía enfrente, y por primera vez en su vida levantó la voz.

- ¡Cabrones! - gritó -. Les regalamos el minuto que falta.

...De pronto , a un lado de la estación, un grito de muerte desgarró el encantamiento: "Aaaay, mi madre." Una fuerza sísmica, un aliento volcánico, un rugido de cataclismo, estallaron en el centro de la muchedumbre con una descomunal potencia expansiva. José Arcadio Segundo apenas tuvo tiempo de levantar al niño, mientras la madre con el otro era absorbida por la muchedumbre centrifugada por el pánico...

...El niño vio a una mujer arrodillada, con los brazos en cruz, en un espacio limpio, misteriosamente vedado a la estampida. Allí lo puso José Arcadio Segundo, en el instante de derrumbarse con la cara bañada en sangre, antes de que el tropel colosal arrasara con el espacio vacío, con la mujer arrodillada, con la luz del alto cielo de sequía, y con el puto mundo donde Úrsula Iguarán había vendido tantos animalitos de caramelo.

...Cuando José Arcadio Segundo despertó estaba bocarriba en las tinieblas. Se dio cuenta de que iba en un tren interminable y silencioso, y de que tenía el cabello apelmazado por la sangre seca y le dolían todos los huesos. Sintió un sueño insoportable. Dispuesto a dormir muchas horas, a salvo del terror y el horror, se acomodó del lado que menos le dolía, y solo entonces descubrió que estaba acostado sobre los muertos. No había un espacio libre en el vagón, salvo el corredor central. Debían de haber pasado varias horas después de la masacre, porque los cadáveres tenían la misma temperatura del yeso en otoño, y su misma consistencia de espuma petrificada, y quienes los habían puesto en el vagón tuvieron tiempo de arrumarlos en el orden y el sentido en que se transportaban los racimos de banano. Tratando de fugarse de la pesadilla, José Arcadio Segundo se arrastró de un vagón a otro, en la dirección en que avanzaba el tren, y en los relámpagos que estallaban por entre los listones de madera al pasar por los pueblos dormidos veía los muertos hombres, los muertos mujeres, los muertos niños, que iban a ser arrojados al mar como el banano de rechazo...

...Cuando llegó al primer vagón dio un salto en la oscuridad, y se quedó tendido en la zanja hasta que el tren acabó de pasar. Era el mas largo que había visto nunca, con casi doscientos vagones de carga, y una locomotora en cada extremo y una tercera en el centro. No llevaba ninguna luz, ni siquiera las rojas y verdes lámparas de posición, y se deslizaba a una velocidad nocturna y sigilosa. Encima de los vagones se veían los bultos oscuros de los soldados con las ametralladoras emplazadas...

... José Arcadio Segundo ignoraba dónde había saltado, pero sabía que caminando en sentido contrario al del tren llegaría a Macondo. Al cabo de más de tres horas de marcha, empapado hasta los huesos, con un dolor de cabeza terrible, divisó las primeras casas a la luz del amanecer. Atraído por el olor del café, entró en una cocina donde una mujer con un niño en brazos estaba inclinada sobre el fogón.

- Buenos días- dijo exhausto -. Soy José Arcadio Segundo Buendía.

Pronunció el nombre completo, letra por letra, para convencerse de que estaba vivo. Hizo bien, porque la mujer había pensado que era una aparición al ver en la puerta la figura escuálida, sombría, con la cabeza y la ropa sucias de sangre, y tocada por la solemnidad de la muerte. Lo conocía. Llevó una manta para que se arropara mientras se secaba la ropa en el fogón, le calentó agua para que se lavara la herida que era sólo un desgarramiento de la piel, y le dio un pañal limpio para que se vendara la cabeza. Luego le sirvió un pocillo de café, sin azúcar, como le habían dicho que lo tomaban los Buendía, y abrió la ropa cerca del fuego.

José Arcadio Segundo no habló mientras no terminó de tomar el café.

- Debían ser como tres mil - murmuró.

- Que?

- Los muertos - aclaró él-. Debían ser todos los que estaban en la estación.

La mujer lo midió con una mirada de lástima. "Aquí no ha habido muertos - dijo -. Desde los tiempos de tu tío, el coronel no ha pasado nada en Macondo." En tres cocinas donde se detuvo José Arcadio Segundo antes de llegar a la casa le dijeron lo mismo: "No hubo muertos." Pasó por la plazoleta de la estación, y vio las mesas de fritangas amontanadas una encima de otra, y tampoco allí encontró rastro alguno de la masacre. Las calles estaban desiertas bajo la lluvia tenaz y las casas cerradas, sin vertigios de vida interior. La única noticia humana era el primer toque para misa...

...a esa hora visitó a su hermano en el cuarto de Melquíades. Tampoco él creyó la versión de la masacre ni la pesadilla del tren cargado de muertos que viajaba hacia el mar. La noche anterior habian leído un bando nacional extraordinario, para inforar que los obreros habían obedecido la orden de evacuar la estación, y se dirigían a sus casas en caravanas pacíficas. El bando informaba también que los dirigentes, con un elevado espíritu patriótico, habían reducido sus peticiones a dos puntos: reforma de los servivios médicos y construcción de letrinas en las viviendas. Se informó más tarde que cuando las autoridades militares obtuvieron el acuerdo de los trabajadores, se apresuraron a infromárselo al señor Brown, y que éste no sólo había aceptado las nuevas condiciones, sino que ofreció pagar tres días de jolgorios públicos para celebrar el término del conflicto...

...Una semana después seguía lloviendo. La versión oficial, mil veces repetida y machacada en todo el país por cuanto medio de divulgación encontró el gobierno a su alcance, terminó por imponerse: no hubo muertos, los trabajadores habían vuelto con sus familias, y la compañia bananera suspendía actividades mientras pasaba la lluvia...

...Durante el día los militares andaban por los torrentes, con los pantalones enrollados en media pierna, jugando a los naufragios con los niños. En la noche, después del toque de queda, derribaban puertas a culatazos, sacaban a los sospechosos de sus camas y se los llevaban a un viaje sin regreso. Era todavía la búsqueda y el exterminio de los malhechores, asesinos, incendiarios y revoltosos del Decreto número Cuatro, pero los militares lo negaban a los propios parientes de sus víctimas, que desvordaban la oficina de los comandantes en busca de noticias. "Seguro que fue un sueño", insistían los oficiales. "En Macondo no ha pasado nada, ni está pasando nada ni pasará nunca. Este es un pueblo feliz".

FRANK T en Córdoba

2008-03-11T18:17:00.022-02:00

Fecha: Martes 11 de Diciembre de 2007.
Lugar: Plaza de la Intendencia.
Hora: 19.30.
Fotos: César.

Si querés saber más sobre Frank T, visita:
http://www.taringa.net/posts/988261
http://es.wikipedia.org/wiki/Frank_T
http://www.frankt.com/

MIS FOTOS DE LA QUEBRADA

2008-03-05T02:21:00.020-02:00

HUMAHUACA, PURMAMARCA, RODERO.
ENERO DE 2007.
FOTOS: CÉSAR Y ALFREDO.
( alfre, me prestas las fotos??...)

EL RIO, por Julio Cortázar.

2008-03-03T21:35:00.009-02:00

Y sí, parece que es así, que te has ido diciendo no sé qué cosa, que te ibas a tirar al Sena, algo por el estilo, una de esas frases de plena noche, mezcladas de sábana y boca pastosa, casi siempre en la oscuridad o con algo de mano o de pie rozando el cuerpo del que apenas escucha, porque hace tanto que apenas te escucho cuando dices cosas así, eso viene del otro lado de mis ojos cerrados, del sueño que otra vez me tira hacia abajo. Entonces está bien, qué me importa si te has ido, si te has ahogado o todavía andas por los muelles mirando el agua, y además no es cierto porque estás aquí dormida y respirando entrecortadamente, pero entonces no te has ido cuando te fuiste en algún momento de la noche antes de que yo me perdiera en el sueño, porque te habías ido diciendo alguna cosa, que te ibas a ahogar en el Sena, o sea que has tenido miedo, has renunciado y de golpe estás ahí casi tocándome, y te mueves ondulando como si algo trabajara suavemente en tu sueño, como si de verdad soñaras que has salido y que después de todo llegaste a los muelles y te tiraste al agua. Así una vez más, para dormir después con la cara empapada de un llanto estúpido, hasta las once de la mañana, la hora en que traen el diario con las noticias de los que se han ahogado de veras. Me das risa, pobre. Tus determinaciones trágicas, esa manera de andar golpeando las puertas como una actriz de tournées de provincia, uno se pregunta si realmente crees en tus amenazas, tus chantajes repugnantes, tus inagotables escenas patéticas untadas de lágrimas y adjetivos y recuentos. Merecerías a alguien más dotado que yo para que te diera la réplica, entonces se vería alzarse a la pareja perfecta, con el hedor exquisito del hombre y la mujer que se destrozan mirándose en los ojos para asegurarse el aplazamiento más precario, para sobrevivir todavía y volver a empezar y perseguir inagotablemente su verdad de terreno baldío y fondo de cacerola. Pero ya ves, escojo el silencio, enciendo un cigarrillo y te escucho hablar, te escucho quejarte (con razón, pero qué puedo hacerle), o lo que es todavía mejor me voy quedando dormido, arrullado casi por tus imprecaciones previsibles, con los ojos entrecerrados mezclo todavía por un rato las primeras ráfagas de los sueños con tus gestos de camisón ridículo bajo la luz de la araña que nos regalaron cuando nos casamos, y creo que al final me duermo y me llevo, te lo confieso casi con amor, la parte más aprovechable de tus movimientos y tus denuncias, el sonido restallante que te deforma los labios lívidos de cólera. Para enriquecer mis propios sueños donde jamás a nadie se le ocurre ahogarse, puedes creerme. Pero si es así me pregunto qué estás haciendo en esta cama que habías decidido abandonar por la otra más vasta y más huyente. Ahora resulta que duermes, que de cuando en cuando mueves una pierna que va cambiando el dibujo de la sábana, pareces enojada por alguna cosa, no demasiado enojada, es como un cansancio amargo, tus labios esbozan una mueca de desprecio, dejan escapar el aire entrecortadamente, lo recogen a bocanadas breves, y creo que si no estaría tan exasperado por tus falsas amenazas admitiría que eres otra vez hermosa, como si el sueño te devolviera un poco de mi lado donde el deseo es posible y hasta reconciliación o nuevo plazo, algo menos turbio que este amanecer donde empiezan a rodar los primeros carros y los gallos abominablemente desnudan su horrenda servidumbre. No sé, ya ni siquiera tiene sentido preguntar otra vez si en algún momento te habías ido, si eras tú la que golpeó la puerta al salir en el instante mismo en que yo resbalaba al olvido, y a lo mejor es por eso que prefiero tocarte, no porque dude de que estés ahí, probablemente en ningún momento te fuiste del cuarto, quizá un golpe de viento cerró la puerta, soñé que te habías ido mientras tú, creyéndome despierto, me gritabas tu amenaza desde los pies de la cama. No es por eso que te toco, en la penumbra verde del amanecer es casi dulce pasar una mano por ese hombro que se estremece y me rechaza. La sábana te cubre a medias, mis manos empiezan a bajar por el terso dibujo de tu garganta, inclinándome respiro tu aliento que huele a noche y a jarabe, no sé cómo mis brazos te han enlazado, oigo una queja mientras arqueas la cintura negándote, pero los dos conocemos demasiado ese juego para creer en él, es preciso que me abandones la boca que jadea palabras sueltas, de nada sirve que tu cuerpo amodorrado y vencido luche por evadirse, somos a tal punto una misma cosa en ese enredo de ovillo donde la lana blanca y la lana negra luchan como arañas en un bocal. De la sábana que apenas te cubría alcanzo a entrever la ráfaga instantánea que surca el aire para perderse en la sombra y ahora estamos desnudos, el amanecer nos envuelve y reconcilia en una sola materia temblorosa, pero te obstinas en luchar, encogiéndote, lanzando los brazos por sobre mi cabeza, abriendo como en un relámpago los muslos para volver a cerrar sus tenazas monstruosas que quisieran separarme de mí mismo. Tengo que dominarte lentamente (y eso, lo sabes, lo he hecho siempre con una gracia ceremonial), sin hacerte daño voy doblando los juncos de tus brazos, me ciño a tu placer de manos crispadas, de ojos enormemente abiertos, ahora tu ritmo al fin se ahonda en movimientos lentos de muaré, de profundas burbujas ascendiendo hasta mi cara, vagamente acaricio tu pelo derramado en la almohada, en la penumbra verde miro con sorpresa mi mano que chorrea, y antes de resbalar a tu lado sé que acaban de sacarte del agua, demasiado tarde, naturalmente, y que yaces sobre las piedras del muelle rodeada de zapatos y de voces, desnuda boca arriba con tu pelo empapado y tus ojos abiertos.
En FINAL DEL JUEGO, 1956.

10 GRANDES PORTADAS DE DISCOS.

2008-03-02T12:40:00.005-02:00

DIAMONDS ON THE INSIDE, Ben Harper.

AXIS: BOLD AS LOVE, The Jimmy Hendrix Experiencie.

OUT OF TIME, Blur.

PINK MOON, Nick drake.

LET IT BLEED, the Rolling Stones.

NEVERMIND, Nirvana.

LALALA, Spinetta/Paez.

CLIX MODERNOS, Charly Garcia.

WISH YOU WHERE HERE, Pink Floyd (tapa de LP original)

UNIVERSAL MOTHER, Sinead O'connor.